Escribo mientras zozobro absorto en tu mirada,
Recordando las últimas noches.
Insomne, tibio, afiebrado.
Evocando tu voz jamás antes escuchada.
Presintiendo unos ojos que no olvido
Y palabras que en tantos años no acudieron a mí.
Escribo mientas la galaxia prosigue su navegar,
Irreductible a las pequeñas y grandes alegrías.
Quiero dejar sellado “algo” que desde nos “conocemos”
Va sedimentando en este corazón.
¿Hablo yo o habla mi corazón?
Es El quien habla y ordena.
Trastocado en su centro, pierde las dimensiones de lo humano,
Para elevarse hasta Lo Inefable.
Es El quien padece las consecuencias
Del temporal de Amor que lo azota,
De la lluvia de aguzados goterones.
De esta enfermedad mortal
Que vivencia tan gozosamente.
Y hasta aquí llegan tus signos,
Mujer primaveral:
Lo nimio se vuelve sagrado,
Y lo sagrado, cotidiano, cercano.
¿Cuánto tiempo ha pasado desde que acaecimos
En el espacio virtual? ¿horas, años, decenios?
¿O he dibujado un eterno presente
Que creo irreal por su delicada magia?
¿Es real este tiempo?
¿Son reales tus palabras,
Salvíficas, abarcantes, que sanan mis heridas?
¿O es acaso el milagro de tu irredenta primavera
Que nunca va a declinar?
¿Existe verdaderamente este cordón de oro
que cuido como a una paloma,
amenazante de fortificaciones vanamente construidas?
En esa mujer celeste conviven la dulzura y la fuerza,
La alegría y la furia, la certeza y lo imprevisible,
La ternura y los sonidos de la sangre.
¿Existe esa mujer? ¿O la edifiqué en días luminosos,
Cuando el peso del dolor cedió paso a la aurora?
¿Es real este tiempo?
¿Es real esa mujer-ángel cuyos pasos livianos y sus alas
son apenas visibles en el aire?
Si yo la soñara no podría ser más semejante a mi sueño:
Fervor que ha derribado la distancia.
Pasión que avanza al galope de un tropel de caballos.
Sutileza que arrasa el canto melancólico.
Aura dorada que clarea como álamo.
Ternura que destrona antiguas certidumbres.
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